(Colaboradora do Memórias...e outras coisas...)
Adina mora numa casa onde os dias se condenaram à repetição silenciosa de emergências e contratempos. A avó, a mãe, a mulher. A cuidadora, aquela que não pode faltar. Dias organizados em torno de rigorosos cuidados e das preocupações que sobrevivem ao nascer da noite que nunca vem com a quietude no colo.
Meses e anos que deixaram de conceder pausas. Apenas a conjugação do verbo ficar. Ficar quando as sombras se estendem. Ficar junto à cabeceira. Ficar com as mãos cheias de responsabilidades impossíveis de serem traduzidas nos ponteiros do relógio. Ficar num corpo que grita, igualmente, a frieza dos seus próprios outonos. Ficar sempre, ainda que a sorte lhe peça, sobretudo, o compromisso de resistir.
Um espaço modesto que lhe vai sorvendo a beleza dos pensamentos, dos desejos, dos sonhos, das lembranças do que foi. A repetição do amor pode, por vezes, apagar a existência de quem o dedica. No fim de contas, a intimidade tem as suas dores.
Adina. Nada adivinho das fadigas que lhe percorrem as alvoradas, se almeja sair dela própria ou encontra forças para regressar, que sopros lhe viajam pela mente quando a casa adormece, que sílabas anseia por escutar e não suplica. Como dá luta aos desassossegos que dificilmente encontram forma de liberdade. Quantos quereres oculta dentro de si para que possa ofertar o seu melhor aos demais.
Mas sei que o seu espírito é muito maior do que as possibilidades ditadas pelos minutos que vive. Uma mulher que alberga a perceção do universo para além dos muros da sua verdade, com curiosidades irrequietas, incessantemente à conquista de pequeníssimos cantinhos de abrigo dentro dos dias chuvosos.
Imagino-a nos intervalos mais serenos. Os olhos pousados sobre um livro aberto na expetativa de que algum encantamento lhe sussurre ao ouvido. E como naquelas asas de papel tece outros horizontes que lhe permitem voar sem que abandone o seu ninho. A demora numa página, a revelação de uma ideia, a discordância sobre uma fala. Todo o enlevo de abraçar extraordinária joia capaz de a surpreender com renovado sabor de ser.
Vejo-a para lá da sua reclusão, envolvida pela companhia que as folhas lhe oferecem sem que lhe peçam para devolver alguma coisa em troca, sem dependerem das mãos dela para existirem. Vejo-a desperta, um sorriso de melancolia no olhar. Talvez nessas letras, Adina aviste um modo de pensar que lhe soa próximo ou uma pergunta que outrora a acompanhou e neles sinta o estranho conforto de visitar, por instantes, uma casa que habitou em tempos idos mas cujas chaves já não lhe abrem as portas.
Não sei em que página do seu dia ela me encontra ou o momento que me destina quando termina de ler. A nossa história cruzada não tem praticamente história nenhuma porque conversamos pouco e nos encontramos menos ainda. Mas ela, com a subtil atenção ao mundo que tão bem lhe define a brandura do rosto, e a invulgar sabedoria dos que brincam com o inexplicável, afirma conhecer-me de uma maneira que entende difícil de justificar. Di-lo como se a sua voz sorrisse, curiosa, enquanto me esconde a resposta.
Acaso tenhamos sido outras, noutras estações, noutras paragens, noutro desenho da mesma desinquietação humana. Adina desconhece se, porventura, alguma vez nos sonhámos, se nos trazemos de memórias longínquas ou se é só o coração que lhe inventa familiaridades para não se sentir mais um forasteiro desta terra.
Quanto a mim, nunca lhe perguntei se a nossa proximidade terá o semblante de uma recordação ou de uma esperança. Contudo, ambas acreditamos que, de quando em vez, certas pessoas nos chegam com a invulgar sensação de não nos serem inteiramente novas. E que, do outro lado, há quem pareça aguardar o nosso retorno sem nunca nos ter esperado.
A verdade é que explicar como nos vemos em alguém é reconhecer em nós algo que lhe pertence. Às vezes, pedaços nossos que ignoramos, cansaços que disfarçamos, vontades que vamos adiando até quase lhes esquecermos os nomes. Somos como uma espécie de janela aberta em direção a um sítio onde nunca estivemos e, em imprevisíveis encontros, ali nos cruzamos com uma qualquer paisagem familiar. Uma mesma sensibilidade.
Adina tem nos olhos uma cintilação única. No seu cosmos de parcas convivências e raras afinidades, é luz somente no lugar que ocupa na vida dos que ama. Por certo seja essa a razão por que as minhas palavras lhe fazem companhia quando atravessam a distância que nos separa e, discretamente, nela encontram uma morada. Provavelmente, é exatamente aí que a alma de cada uma se reflete. Naquele minuto acolhedor em que duas solidões deixam de estar incondicionalmente sozinhas.
Nem sempre é preciso escolher entre a realidade e a magia para desvendar um mistério. Afinal, existem histórias que vão acontecendo distantes de tudo o que alguma vez saberemos e não exigem ser visitadas para que nos toquem naquilo que os corações encerram de mais humano.
Paula Freire
Paula Freire. Tem curiosidade pelo que se mostra sem intenção: o comportamento que revela mistérios, intimidades. Observa-o enquanto desenha pessoas e fotografa o mundo. As palavras nascem-lhe da escuta atenta do Homem, dos silêncios que deixam vestígios. Escreve a partir de múltiplos lugares. Alguns com rosto, outros sem nome.
Acredita que a vida não dá certezas absolutas nem tem respostas fáceis. E que a sensibilidade humana nunca deve ser confundida com fragilidade.
É psicóloga e psicoterapeuta. Publicou “Lírio: Flor-de-Lis” e “As Dúvidas da Existência: Na Heteronímia de Nós”. Este último (em coautoria), assinado pelo seu heterónimo Lázaro Rios, a sua forma de liberdade mais pura e crua.
Gosta de viver sem ruídos desnecessários e inteira dentro da sua escrita. Tudo o resto são só excessos.
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