As nuvens brancas só podiam ser de açúcar, igualzinho ao que se vendia no nosso Soto, para deleite dos anjos que felizmente só comiam açúcar e coisas doces.
A trovoada iluminava a noite e o trovão era a voz de Deus muito zangado pelos pecados medonhos de ter tirado um tostão da carteira da mãe, ou ter encetado, discretamente, a malga da marmelada.
E a mãe sorria:
- Não tenhas medo meu filhos é só a trovoada… passa logo… assim Santa Bárbara queira!
- Mãe, eu não quero ir para o Inferno!
O Inferno devia ser ali bem perto do poço de corda da nossa horta… fundo de meter medo!
- Não vás para junto do poço… recomendava a mãe, com aquela sua cara muito séria… sem acrescentar mais nada…
… devia ser por causa do inferno, pensava eu!
Depois cresci mãe e o céu ficou cada vez mais longe, enquanto o inferno da humanidade ficou cada vez mais perto… bem mais perto que o poço da nossa horta, onde por milagre, nasceram nenúfares brancos.
…olha mãe… envelheci quase tanto como tu… e tenho a idade do tempo em que ainda ias para as novenas da Senhora da Serra ouvir os sermões do missionário capuchinho… já não tenho medo à trovoada… as nuvens já são somente a água pura das nascentes… mas o céu continua a existir… e é o lugar onde tu estás em conversa amena com o meu pai, o teu neto e com os anjos!
… porque sorriste?!
Eu vi… e os teus olhos são as estrelas mais brilhantes da longa noite de Milhão!
… até breve… estou a caminho!
Fernando Calado
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