Até o arcaico Salazar, que descera da Beira para tomar conta do império maltrapilho, criava galináceos numa capoeira em São Bento e, pelos vistos, até vendia ovos à vizinhança.
O galinheiro, à maneira do “Animal Farm” (O Triunfo dos Porcos), de George Orwell, pode proporcionar a reflexão sobre a condição da humanidade e a realidade política, prática que a filosofia e a literatura promoveram ao longo dos séculos, através de fábulas e parábolas que, afinal, pouco têm aproveitado às gerações que se sucedem, replicando misérias sem esperança.
Podemos, com proveito para a análise da realidade regional, servir-nos da observação das comunidades galináceas, férteis em processos de submissão, de dependência do fornecedor de grãos, verduras e farelos, até que fosse tempo do facalhão e da panela.
Entretanto, a vida corria aos ritmos que a natureza permite. Galos e galarós, peritos na arte de arrastar a asa, curtiam a espera do cantar desafiante e dos esporões, armas da guerra inevitável para chegar ao poleiro. Assim corriam dias e anos, com danças de guerra a cada nova geração, pelo controlo do império triste do galinheiro.
Deixando de efabular, a nossa região não anda longe da condição galinácea. O dono da quinta é avaro quando espalha o grão e diverte-se com o torvelinho de poeira que resulta do tumulto para chegar primeiro ao milho, que enche o papo mais depressa.
É claro que estamos a falar das lideranças políticas a que temos direito, por responsabilidade própria, quando votamos, nos abstemos da cidadania ou nos encolhemos perante o que é decidido nas imediações do Campo das Cebolas. Pior é gastar calorias a procurar cantar mais alto ou a arranhar o chão, com ar ameaçador para os vizinhos do lado, agarrem-me se não desfaço-o, em nome de decisões que foram tomadas para provocar o espectáculo ridículo da histeria do passa-culpas, garantindo aos que lançam as sementes da dissensão o triunfo que procuram no silenciamento das vozes que restam na defesa de um futuro mínimo para estas terras, às portas do inferno, que é o fim sem honra nem glória nem dignidade.
Na ficção de Orwell ganham os porcos, perde o burro esforçado, sai humilhado o cavalo garboso e a generalidade da animália não encontra força para resistir aos roncos vindos da masseira.
Nesta nossa vida real, os responsáveis políticos nacionais, de todas as cores, continuam a fazer de nós gato-sapato, riem-se à farta quando nos engaliamos a propósito do grão bichoso que nos lançam, porque só precisam de ficar à espera que, entre golpes de esporão e bicadas, chegue o dia em que, escorridos do sangue e carregados de mazelas, nos deixaremos cair, quando já estarão a pairar sobre o galinheiro o gavião e o milhafre, prontos para a partilha da carniça, despojo de uma história que podia ter sido outra.
Teófilo Vaz
in:jornalnordeste.com
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