Por esse imenso turbilhão dos mundos

 [Contemplando o céu estrelado] Entendia então melhor os arroubos cósmico-místicos de Soares de Passos:

 Glória a Deus! Eis aberto o livro imenso,
 O livro do infinito,
 Onde em mil letras de fulgor intenso
 Seu nome adoro escrito.

E ficava uma boa meia hora a remoer o poema, em que o amável poeta tísico cisma e interroga: 

Estrelas, que brilhais nessas moradas, 
Quais são os vossos destinos! 

E depois, descendo da imensidão do céu à pequenez da terra: 

Terra, globo que geras nas entranhas 
Meu ser, o ser humano, 
Que és tu com teus vulcões, tuas montanhas, 
E com teu vasto oceano? 
Tu és um grão de areia arrebatado 
Por esse imenso turbilhão dos mundos [...].

E depois ainda, alargando a passada e saltando da pequenez da terra para a mesquinhez do homem: 
E tu, homem, que és tu, ente mesquinho
 Que soberbo te elevas, 
[...] Tu vives um instante, e de teus ossos 
Só restam cinzas que sacode o vento.

Tudo bem dentro dos cânones ultra-românticos. Mas mesmo assim desinquietador.
Percorria, na noite profundíssima dos campos de Grijó, a via-sacra angustiada de Soares de Passos, levando-lhe se calhar vantagem, por estar alumiado — e, se calhar, por isso mesmo mais angustiado — por teorias que ele ainda não podia conhecer, o Big Bang e essas coisas todas que ainda não decidi se me aproximam ou me afastam de um hipotético relojoeiro celeste. 
Em especial, aquela comparação da Terra com um «grão de areia arrebatado / Por esse imenso turbilhão dos mundos» cavava abismos na minha noite. O mistério do infinito espacial trazia agarrado a si, como se fosse a outra face da moeda, o mistério do infinito temporal, a eternidade, coisa que nunca pude entender — nem de resto é para entender, a não ser vagamente, através de alguma formulação poética, como uma de Hendrik van Loon que li já não sei onde e me deu no goto. Na verdade, a poesia com as suas intuições sempre explicou esses mistérios melhor do que a filosofia. Sabedor disso, em vez de lucubrações filosóficas que o não levariam senão à desistência ou ao desespero, o escritor, holandês de nascimento e naturalizado americano, prefere uma imagem de serena simplicidade: «Longe, ao Norte, numa terra chamada Svithjod, existe um rochedo. Tem cem milhas de altura e cem milhas de largura. Uma vez em cada mil anos, vem um passarinho afiar o bico na pedra. Quando esta tiver sido totalmente desgastada, então terá passado um só dia da eternidade.»
Pondo de lado sáfaros conceitos abstractos, Hendrik van Loon serve-se da sugestiva e frágil imagem do passarinho que afia o bico no formidável rochedo de Svithjod. É evidente que, ainda assim, não logrou fazer-nos apreender a eternidade, mas apenas um período de tempo muito, muito longo — que não é o mesmo que a eternidade. Mas também não vejo outra maneira de nos aproximarmos do infinito, senão reduzi-lo a um finito muito grande, susceptível de ser, com mais ou menos esforço, apreendido pelo nosso espírito.
E, olhando sempre o céu da noite, também entendia melhor o impulso lírico do povo, que o faz cantar coisas cristalinas como esta:

 Setestrelo rondador,
 Contrário a quem namora,
 Recolhe-te, ó Setestrelo,
 Que eu quero rondar agora.

E não é que, chegados aqui, estamos de novo a pontos de encarar a noite no seu ancestral papel de alcoviteira? Pois que diferença ética — à falta de melhor palavra — encontramos entre esta redondilha e a quadra acima citada do soneto de Bocage? Que se pede à frouxa lumieira do Setestrelo senão que, retirando-se, fomente a escuridão «amiga de Amor»?
Caramba, foi uma reviravolta de 360 graus!

(E pronto, terminou. Desculpem se enfadei.)

Créditos da imagem:  Wikipedia

A. M. Pires Cabral